"кенгуру переносит всю тяжесть тела на хвост, и тогда обе задние ноги, освободившись, одним движением сверху вниз наносят страшные раны противнику."(w)
нелепейшее несоответствие - ночью были невероятные стихи неизвестных и известных мне людей, но они все были невозможно, нереально хороши...
а сейчас у нас вещает какой-то мужчинка, который, кажется рифмуется со стронцием, и я смотрю на эту клоунаду, и мне противно, мне мерзко, мне отвратительно и хочется блевать.
это блять, это такой контраст - ночь; на надломе, на надрыве живущий человек, пишущий невероятно красивые, невероятно сложные и невероятно глубоко проникающие стихи; водка; сигаретный туман; голос бродского, читающего свои стихи - и это действительно каждым словом, каждым никотиновым вдохом бьет в самое внутрь...
а сейчас - эта фальшивка, этот дешевый выпендреж
просто мерзко.
второй день подряд я наблюдаю спекуляцию концепциями, имитацию искусства, не имеющую вообще никакой ценности кроме той, что придумал кто-то и навязал остальным
и они как слепые котята ходят и кивают, кивают, кивают с блаженными мордочками
и я смотрю на это всё и понимаю, что мне противно. мне противно относить себя к искусству, если оно - такое.
я не хочу ничего видеть, я не хочу никого слышать.
если модерн арт для меня мог умереть когда-то - он сделал это сегодня.
а сейчас у нас вещает какой-то мужчинка, который, кажется рифмуется со стронцием, и я смотрю на эту клоунаду, и мне противно, мне мерзко, мне отвратительно и хочется блевать.
это блять, это такой контраст - ночь; на надломе, на надрыве живущий человек, пишущий невероятно красивые, невероятно сложные и невероятно глубоко проникающие стихи; водка; сигаретный туман; голос бродского, читающего свои стихи - и это действительно каждым словом, каждым никотиновым вдохом бьет в самое внутрь...
а сейчас - эта фальшивка, этот дешевый выпендреж
просто мерзко.
второй день подряд я наблюдаю спекуляцию концепциями, имитацию искусства, не имеющую вообще никакой ценности кроме той, что придумал кто-то и навязал остальным
и они как слепые котята ходят и кивают, кивают, кивают с блаженными мордочками
и я смотрю на это всё и понимаю, что мне противно. мне противно относить себя к искусству, если оно - такое.
я не хочу ничего видеть, я не хочу никого слышать.
если модерн арт для меня мог умереть когда-то - он сделал это сегодня.
-
-
12.04.2008 в 18:21-
-
12.04.2008 в 21:34-
-
12.04.2008 в 21:43-
-
13.04.2008 в 10:56-
-
13.04.2008 в 18:35